La scottatura (libera)

Ieri ho provato a rispolverare un ricordo e giocarci.
L’ho sfiorato appena,
come a vedere se fosse ancora caldo.
Cauto,
mi sono avvicinato;
ho preso confidenza col primo calore che ho avvertito a pochi millimetri di distanza
e mi sono subito illuso di poterlo controllare.

Ho misurato male la mia forza.
Il calore ha sortito la sua vittoria: la mia scottatura.
Non era la tipica scottatura della cera,
prima ardente e poi piacevole,
piuttosto era quella del ferro incandescente.

All’inizio non l’avverti neanche,
ma poi, preoccupato,
guardi la pelle sollevata, il suo rossore
e sai che quella cosa fa male.
Lo sai e quindi ne senti il dolore.
Le dai il nome di scottatura, escoriazione.

È bella l’escoriazione;
và medicata e protetta;
và alleviata fino a svanire.
Mai del tutto però;
solo finché la conformazione fisiologica della pelle lo permetterà,
in via naturale,
in via fisica,
finché le rughe non confonderanno il segno lasciato dal calore,
finché non avrò dimenticato anche il motivo per cui mi ero scottato.

Mi sto riabituando a stare solo.
Eppure, spesso, non sono solo.
È un po’ di tempo che l’unica cosa che mi riesce bene
è quella di pensare alle persone come un qualcosa che mi sta intorno,
come un abito, bello o brutto
a seconda della gradevolezza del loro apparire,
che mi diverte indossare
a seconda di ciò che mi conviene di più nelle diverse circostanze.

Spesso accade, come quando scrivo,
che inizio con grande sforzo a frequentare qualcuno,
così come frequento con pena i miei pensieri,
e, nonostante la fatica iniziale,
la situazione diventa poi semplice,
talvolta gradevole.

Lo schifo in cui sto navigando
fa apparire tutto estremamente bello.
Non sapevo che nella merda più totale ci si potesse sentire tanto felici,
e chiacchieroni e snelliti dalle reali peculiarità della vita,
dalla realtà in generale.

Ecco il vocabolo che aspettavo, egoismo.
L’aspettavo per raccontarmi:
Io sono l’egoismo di qualcun altro.

G_